韩明妍
印象里的大舅姥爷，总是拄着一根木拐杖，眯着眼睛，咧着嘴角，对我慈爱地笑。他豁达开朗，平时爱打打太极，散步，看上去很健康。可是那一天，老家传来噩耗，他，去世了。
刚听到这个消息时，我没有太悲伤，甚至还因为父母都要回老家没人陪我而有些着急。可当我一点点回想起大舅姥爷对我的疼爱时，忍不住红了眼眶。
每次开车回老家，快到村子的时候，我便摇下车窗，望出去第一个看到的就是缓缓挪动脚步的大舅姥爷。他腿不好，可是每次来村口迎接我们的人群，他总是走在最前面，拄着他那根木质粗劣、满是手印和汗味的拐杖。
在老家住的日子，每个清晨，他都是第一个起来，总是趁着天刚明就蹬上棉布鞋，扣上棉线帽，拄着他的木拐杖挎着篮子去地里给我们挖野菜，他知道那是我们都爱吃的，但是在城里吃不到。我们起床时就能看到篮子里还带着露水的野菜。于是，在老家的这两天，早上的饭桌上总是有一碟不起眼的小野菜，蘸着家里自己做的黄豆酱，那味道“鲜着哩”！
还记得，大舅姥爷在干净敞亮的院子里打太极。见到我，招手让我过去，随他一起练。推出，收进，平推，抬腿……我的姿势却总是歪歪扭扭，底盘不稳。任性的一句“不做啦！”生生将那慈爱眼神中的热切变为无奈，第二天依旧早起去挖野菜，笑眯眯地看着我在院子里跑来跑去，却不再提练习太极。如今，我再想学，却不知道“师傅”去哪儿了。(www.xing528.com)
时至今日，每次吃野菜，我都会想起大舅姥爷挎着篮子的身影；看到别人打太极，我会想起那张慈爱又无奈的面容；看到拐杖，我也会想起那根粗劣木头上的手印和汗味。
在我的很多梦里，那个挥之不去的身影，依然拄着一根木拐杖，眯着眼睛，咧着嘴角，对我慈爱地笑，也就是这个身影，让我在梦中
然泪下。
逝去的亲人，他们的影像常常和某一个具体的物仅仅相连，比如常睿博太爷爷的“蜜三刀”，比如这一篇韩明妍大舅姥爷的“木拐杖”和“带着露水的野菜”。孩子们小的时候是不太理会人是不是会走掉这件事情的，所以拒绝大舅姥爷做师傅的时候，读不懂他眼神中的“热切”与“无奈”。
小飞，这一篇除了这些具体的形象和描写，还可以关注一下结尾，以梦中的形象收束全文，是不是余味悠长呢？
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